Compostelle - Le 33ème jour - Mansilla de las Mulas/Léon - Campo Stellae (Le champ des Etoiles)

Dimanche 15 janvier 2006 7 15 /01 /Jan /2006 19:33

Compostelle - Le 33ème jour - Mansilla de las Mulas/Léon

Le 33^ème jour : Jeudi 18 Mai Mansilla de las Mulas/Léon (20 km)

Il est 8 h quand je quitte l’Albergue et que j’empreinte la « calle del puente » (la rue du pont) qui m’amènera sur l’autre rive du rio Esla. Je trouve une cabine téléphonique qui marche à quelques centaines de mètres de là et j’appelle la maison. On décroche. C’est tellement dur quand j’appelle et que je ne trouve personne, sachant qu’il se passera peut-être encore un jour ou deux avant que je puisse rappeler ! Parler aux miens m’a donné du courage et j’en ai besoin aujourd’hui, mon pied droit me fait horriblement mal, et ma jambe gauche me donne l’impression de ne pas vouloir participer à l’étape du jour…

Sitôt franchi le pont je retrouve la campagne verdoyante et fleurie. Je ne m’étais jamais rendue compte combien la nature est naturellement fleurie, surtout en Espagne ou les pesticides n’ont peut-être pas encore décimé toutes les abeilles qui pollinisent… heureusement, il reste le vent, qui transporte et qui sème ces tapis de couleurs dans les champs… Oscarina et son amie Karine (venue passer 3 jours sur le chemin « pour voir » et en sentir l’ambiance) me doublent sans mal. Je suis toujours la dernière partie, toujours la tortue du chemin.

Je passe Villamoros de Mansilla, petit village-rue sur le rive gauche du rio Porma, puis Villarente, j’ai fait environ 10 km quand un peu avant Arcahueja mon pied commence à me faire souffrir violemment. Je m’arrête sous une chênaie à l’entrée du village. Je m’installe confortablement, quitte mes chaussures pour que mes pieds s’aèrent… et je commence par casser la croûte pour me donner du courage… Je ne pourrais pas continuer à marcher avec cette douleur au talon droit qui me martyrise à chaque pas. Et je me rends compte également que ma jambe gauche me fait de plus en plus mal et qu’une tendinite se profile probablement par effet de compensation de ma jambe droite sur ma jambe gauche. Il faut faire quelque chose. Il me reste encore une dizaine de km avant d’arriver à Léon. Je ne pourrais jamais les faire dans l’état où je me trouve.

Je prends donc mon pied en main ! Je sors ma petite trousse à couture, mes aiguilles, mes ciseaux et en guise de désinfectant une lingette parfumée d’Air France ! Un peu court pour une pharmacie de secours, mais je n’ai rien d’autre. Un, deux, trois : j’opère, je perce la peau avec l’aiguille, mais ce n’est pas assez profond… L’abcès se trouve sous l’ampoule et il s’est produit une petite induration. Je prends les ciseaux et je plonge la lame en fermant les yeux (je sais c’est idiot !). Du pus verdâtre et nauséabond sort de la plaie, j’appuie très fort pour en extraire le maximum, puis je « désinfecte » avec la lingette parfumée et je badigeonne avec l’éosine, je mets une gaze, du sparadrap, ma chaussette et aie, aie, aie, ouille, ouille, ouille, ma chaussure. Et je repars, clopin-clopan, pas vraiment guillerette, mais légèrement soulagée.

Obnubilée par la douleur, j’ai raté le court passage vers le chemin de Golpejar, je me trouve par je ne sais quel malheureux hasard sur l’autoroute : il ne manquait plus que ça ! Je me tiens à l’extrêmité de la chaussée, mais les voitures me frôlent. J’ai la frousse… surtout quand je vois les traces de pneus sous mes pieds ! Je fais les 2 km suivants avec la peur au ventre… du coup j’en oublie mon pied. J’avance tout en regardant derrière moi du coin de l’œil, prête à sauter dans le fossé si une voiture fonce sur moi…

Enfin, après cette marche forcée sur le goudron j’atteint Puente del Castro, banlieu de Léon, où les cigognes nichent sur le campanile des églises. Il me reste encore 6 km à faire en ville. Je redoute…

Il est 15 h 30 lorsque j’arrive au Monastère de las Benedictinas « Santa Maria de Carbajal », épuisée… Un écriteau indique sur la grande porte que le refuge est complet ! Je suis désemparée… Assommée, je reste là assise sur la murette devant la porte et j’attends bêtement, je ne sais quoi. Sur la murette il y a aussi Robbie, de l’Ile de Man. Il choisit d’aller au centre ville, on lui a donné une adresse dans un petit hôtel. Il me donne l’adresse de l’hôtel et la sienne également en ajoutant que pour la fameuse course de moto, si je vais un jour visiter son île comme je lui ai dit que j’en avais l’intention, je ne trouverai de place dans aucun hôtel, il m’invite donc moi et ma famille dans sa maison sur l’île de Man. Je le laisse partir vers la ville et je me demande où je vais bien pouvoir dormir ce soir… Le refuge municipal est fermé pour cause de restauration, et je n’ai vraiment pas envie d’aller à l’hôtel… Mais St Jacques doit veiller sur moi car je vois s’ouvrir la porte du monastère et une « monja » (religieuse) me fait signe de venir… Une personne a quitté le refuge et on m’attribue le lit qui vient de se libérer. Je n’en crois pas ma bonne étoile. Pour un peu j’embrasserais la religieuse ! D’ailleurs je l’embrasse, les yeux un peu embués… Elle me sourit, un peu interloquée par ma spontanéité, me demande ma crédentiale et m’invite à rejoindre la congrégation pour la messe de 19 h. Si c’est le prix à payer, je me dis, comme un certain Roi de Navarre autrefois, qu’un lit vaut bien une messe et je lui promets de venir, dès que j’aurai pris une douche et vérifié l’état de mon pied. La douche prise je me sens à nouveau toute neuve. J’ai bien désinfecté mon pied qui, étrangement et malgré l’épreuve que je lui ai fait subir, me fait moins souffrir…

Il me reste presque deux heures avant de répondre à l’invitation des « monjas », je décide d’aller en ville pour dîner tôt car l’extinction des feux chez les Bénédictines est prévue de bonne heure. Je retrouve par hasard Oscarina et Karine et je dîne avec elles dans une petite auberge « moyennageuse » perdue dans une ruelle du vieux Léon. Karine qui était venue voir son amie sur le chemin pour en « sentir l’âme », est conquise après trois jours de marche. Elle repart en France demain et regrette déjà de ne pouvoir continuer jusqu’à Compostelle. Je leur fait part de l’invitation des moniales et elles décident de m’accompagner.

Nous retrouvons au Monastère la jeune religieuse qui m’avait installée. Elle nous emmène dans les couloirs du monastère pour une courte visite de leur domaine. Elles ont fait vœu d’orienter leur vie dans la recherche de Dieu, à travers 3 principes édictés par la règle de Saint Benoît : "oraison, travail et réflexion". Ce programme, pourtant austère, a l’air de rendre notre « amie » très joyeuse. Elle ouvre une porte fermée à clef et protégée par un système d’alarme, nous entrons dans une pièce magnifique où trône un rétable sublime attribué à Goya. C’est leur trésor dit-elle, peu de personnes ont l’honneur de le voir. Je ressors de la pièce, qu’elle ferme à nouveau à double tour, avec le sentiment de n’être peut-être pas à la hauteur de l’honneur qui nous est fait. Puis elle nous fait entrer dans l’église par le fond, derrière l’autel et nous installe, au milieu des autres moniales dans de hautes et étroites loges individuelles, en bois sculpté. Nous sommes face au prêtre qui lui, debout devant l’autel, tourne le dos à l’assemblée. C’est là que je verrai, pour la première fois de ma vie (et sans doute la dernière) servir la messe depuis le chœur de l’église… La messe est chantée par des moniales aux voix célestes… leur chant est comme une caresse d’ange… Des notes pures qui s’envolent comme des bulles de cristal… Je me laisse bercer par ces voix étranges et douces aux notes justes… J’ai tout à coup l’impression d’être dans un autre monde et la sensation, physique, de voir également s’envoler de mon corps tout ce qui pèse et le rend douloureux ! Comme si, tout à coup, la vie, ma vie, devenait plus légère…